Grandes Êxitos do "Braganza Mothers": A Toca da Lacraia

Uma pessoa não pode ir normalmente para o engate que começam logo a chover-lhe em casa coisas esquisitas. A verdade é disem que o "Webzine" "Braganza Mothers" já está a vender muito mais do que os néons do Paulo Querido. É a vida, como diria o Guterres, e hoje caiu-nos outra bomba em cima, que é a de termos sido nomeados -- deixa-me lá ir ver no outro separador o que é... -- ah, sim, "BLOG ACTIVISTA", por defendermos a Paz, a Igualdade do Género -- suponho que seja dizer que um transformista do Millennium-BCP, o Zezé Castel'Branco, a Roberta Close, a Senhora de Mota Amaral e a Marreca de Monsanto é tudo o mesmo -- e por defendermos o Socialismo -- essa, então, é para o Fado Alexandrino, que andou nos copos em Argel, com o Manuel Alegre, só que o Fado Alexandrino sabe sempre dizer "Sim", e o outro nunca mais diz o tal célebre "Não", tendências políticas, aqui, só respondo pela Lola Chupa, da ala esquerda das Sociais-Cristonas, Social, porque não distingue classes, Cristona, porque se põe logo de joelhos, defronte de todas elas...,

Isto é só luxos, parecemos a Amália na fase final, só condecorações, duas mãozadas de baton naqueles lábios, por onde tanta coisa e tanto gargalo tinha passado, e a fazer "Lá´lál´la´l´la´la´lálá" para uma plateia de parolos, "Ó Comadre Mari'vulva, o seu clitoris está maior, etc...",
No "Sol", a Portas, que entrou na sua Fase Polignac, 13 de Julho, juste avant 14 Juillet, vem com uma coisa esquisitíssima sobre o Manuel Reis, que fez mais por Lisboa do que muitos Presidentes de Câmara, a m'lher está bêbeda, ou é da medicação, agora que deu em crónica, e eu respondi-lhe logo que o Manuel Reis, como Hiper-Patrão do S.M. português, era espantoso era que tudo aquilo tinha sido conseguido à pala do "Leather", do Chicote, da Asfixia, do "Pissdrinking" e do "Beijo-Negro", sem esquecer a fantástica sala oval do "Lux", onde, sentado em poltronas brancas - 2001, Odisseias nas Docas" -- as câmaras ocultas escolhiam os melhores nacos de carne masculina. Todo um Programa para Lisboa, mas o Português comum não é obrigado a saber isto tudo, aliás, é melhor que não saiba, cada país com o seu pequeno Bilderberg, John Malkovich, you know?... Isto de ter um gajo de joelhos, todo revestido de cabedais, uma máscara de gás, por onde só entram dois tubos do "poppers" e um tubo, metido na boca, e directamente ligado aos chichis masculinos do "Lux" não é para todos -- as histórias que a gente não inventa, para o "Braganza" vender mais.... -- ou então, é mesmo tudo verdade,
adiante,
Carlos Castro queixa-se de receber ameaças de morte todos os dias, só que não avança as pívias que bate à pala disso: a minha amiga "Cathia Sophia", também conhecida nos engates do "Terravista", do "Chat da TVI" e do "mIRC" como a "Travesti Gira", também adora ameaças de morte, sobretudo a partir das duas da manhã, quando o pessoal já não se consegue desenrascar de mais maneira nenhuma, o mulato está com o cacetão na mão, e o casado com a esposa, rolos na cabeça e molas para puxar as pregas, a roncar ao lado, adora falar com a Travesti Gira, que faz voz fininha e diz que... "tem os peitos em tratamento...", e, obviamente, o macho português, o tal que viola putos e velhas de 80 anos, quando ouve dizer que a travesti está com os peitos em tratamento, imediatameente tem tesão de lhe pedir uma "espanholada", ou punheta de mamas, coisa de que o Portuguesão também muito gosta. De aí à violação de cadáveres, estes "virtualistas" lá chegarão, é só terminar a Abominável Presidência Europeia,
ora,
eu não posso, todas as noites, ter o Carlos Castro a bater-me à porta, a dizer que o vão matar, pá, se é para matar, matem de vez, debaixo do colchão não o meto mais, não posso dormir eternamente num colchão com o Carlos Castro por debaixo, ainda arranjava uma cifose, ia para o fundo de uma lista de espera do calhamaço do Correia de Campos -- também precisavas de que te limpassem o sebo, meu amor... (já limparam, entretanto...) -- agora, Carlos Castro debaixo do colchão, não, ou serve de Puf, ou de colchão, ou me pagas as comissões que me deves, filho...,
mas ele anda cheio de saudades da "Toca da Lacraia", porque a verdade é que nada disto é nada, ao pé da Toca da Lacraia, onde todos eles, o "bas-fonds" do "(de)jet-set" nacional, para assegurar a igualdade do género, vai em elevadíssimas missões do Estado, em cobertura de eventos de primeira água internacionais, em "Achamentos" do Brasil -- encaixa, Carrilha... -- e, afinal, o que querem é mergulhar no suor do quarto escurão, cor de café carioca, mulatão negrão da Bahia, gargarejos de esporra, a cronista desfalece, mas tem sempre um varão negro a que se agarrar.
A "Toca da Lacraia", em certos dias, parece os "Passos Perdidos" da Assembleia da República, só que os Brasileiros não sabem, porque lhes desconhecem as altas "fronhas" de Estado. Na "Toca da Lacraia" há um pouco da São Francisco dos Pobres: quando há que mijar, abre-se a braguilha e é mesmo ali, no salão, onde os sapatinhos de cetim dos humoristas deste país de merda chavascam no ácido úrico -- deve ser por isso que o calçado português é considerado um dos melhores do mundo... -- e a melhor maneira de apanhar um táxi, para sair dale, é ir buscar o taxista ao "quarto-escuro", onde tem geralmente um alto funcionário dos Negócios Estrangeiros a mamar nas Necessidades de ambos, um autêntico Palácio....


Por fim, naquelas minhas "débacles" das 2 da matina, na Bomba do Restelo, aparecem duas paneleiras de capa, a Lili Caneças e a Zezé Castel'Branco, a segunda muito preocupada, porque a primeira queria ir viver "para sempre" -- modesta, não!?... Nem Matusalém -- para Nova Iorque, e a outra já andava angustiada, por ter de repartir os ossos da gamela dos cães da Graffstein com mais uma comensal -- Fome e Miséria -- mas espero que seja verdade: ala para Nova Iorque, mas não se esqueçam de pagar as contas todas nas "Boutiques" de Cascais, depois, até sou eu que levo a Lili à entrada de Central Park, rua 76, East Upper Side, e deixo-a lá sentada num daqueles bancos do crepúsculo, já a caminho da uma da matina, quando emergem das sombras grandes bandos de "Dreads", do Bronx, a pedir-lhe uma "geral", pensando, e com justiça, ser mais uma traveca desflexisegurancisada da 12 West Street.
As punhetas que eu não vou bater à pala disso, ui...

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