Correio da Lola - "Que farei eu sem Michael Jackson?..."

Neste blogue praticam-se a Liberdade e o Direito de Expressão próprios das Sociedades Avançadas

Querida Lola:

Estive toda a tarde a acompanhar, em direto, as cerimónias do Além do meu querido Michael Jackson. Para mim, que sei as canções dele todas de cor, foi como se me tivessem laqueado as trompas de Falópio. Há qualquer coisa que me falta, mas é um vazio que não consigo descrever. Que acha que faça, mato-me, tomo "Prozac" ou fico à espera da Retoma?...

(Sónia Sanfona, Comissão Parlamentar da Maçonaria versus BPN)

Querida Sónia:

Como eu sinto, e compreendo, a sua dor... Também eu, quando a Amália morreu, pensei que o Mundo ia acabar já ali, e, no entanto, ele continuou a girar, com o desvio de 2º do Eixo Terrestre, devido ao Tsunami de 2004, e até piorou, com o "deficit" primário a mamar mais de 70% do PIB. Isto, querida, é como apanhar no cu, é tudo uma questão de habituamento, às tantas, vai ver que não custa tanto, e ainda vai ver-se a fumar, enquanto é, ao mesmo tempo, encavada, a fazer "tricot", ou a sonhar com férias em Aruba... As Amálias morrem, mas a vida continua, querida. No fundo, filhota, a aberração que foi hoje a enterrar em Neverland era uma pobre alma de preto que achava que as almas dos brancos é que eram boas. Para mim, e para si, que somos caucasianas, a menina ao serviço da Maçonaria, eu, de quem calha, é evidente que as almas dos brancos são genericamente negras, como o bréu, tirando algumas raras excecões, que o Nazi Bento XVI nunca beatificará. Deixá-lo, foi consolado, convencido de que indo arrancando tiras de pele branca do cu, e colando-as na cara, ia ficar parecido com o Obama, em dia de banho de lexívia. A realidade é outra, meu amor, e devemos é pensar nos membros do grande grupo que ele deixa, a Grande Loja do Oriente Pedófilo, viúvas para sempre, e aquelas crianças de favela, que desapareciam do cadastro, sem deixar vestígios, meu amor... quantas Maddies não terá engolido esse turbilhão, para serem escalpeladas vivas, tirarem-lhes a pele, para fazer enxertos num preto mal assumido?... Quantos morcegos não sofreram tormentos, para ele ficar com aquele nariz em forma de vampiro?... Graças a Deus, nasceu antes de Kafka, senão, nunca teríamos "A Metamorfose", mas só um horroroso DVD cheio de assinaturas de analfabetos. Michael Jackson, filha, era a prova viva de que o "Contra-a-Natureza" realmente existe, e o "Intelligent Design" é um rascunho elementar da autoria de umas poucas mentes badalhocas... Acha que Nosso Senhor se ia dar ao trabalho de criar "aquilo"?... Aquilo é puramente darwiano, filhota, começou escarumba, e foi por ali fora, no mais deturpado "struggle for survival" que se pode arranjar, passou do casulo para a esfinge, cada vez mais deformado, teve a recaída pedófila, porque achava que a melhor sensação da vida era a sua epiderme degenerada poder esfregar-se em corpinhos brancos, antes de os escalpelizar, para colar na cara, uma espécie de "Terror no Texas" permanente. Foi moderno em tudo, até na antevisão de usar aquela máscara branca da Gripe dos Porcos... Se tivesse nascido cá, tinha ficado confinado a uma qualquer Casa dos "Érres", e depois começava a viver de uma modesta pensão, paga pelo Estado, através do Tribunal da Relação. Michael Jackson era uma viciosa de vistas largas: comprou uma coisa do tamanho do Concelho de Almada, a "sua" Ota, e era lá que mamava às escondidas: não há mais metafísica no mundo, miúda, do que mamar miúdos, como dizia o Álvaro de Campos, que ele nunca leu nem farejou, mas adorava praticar. Deus o levou para junto de si, e vai ser agora uma decisão salomónica, saber se o arrumam na prateleira dos Brancos, se dos Pretos. Por mim, deixava-o entalado na porta, como o Martim Moniz, a penar para o resto da Eternidade. Aposto que os gritos de agonia iam dar muitos discos de platina, mas Deus deve ser mais justo e modesto, e vai arrumá-lo na bancada dos Pretos, assim acabaste como começaste, com uma etiqueta por baixo "yes we can", que acho que isso já vem no "Ecclesiastes". Agora, quanto à sua angústia, querida, nada há a fazer... Sanfona... adoro o seu nome... É um clássico no género... Pode olhar para o espelho e repetir "sanfona" dez vezes ao dia, sem tentar fazer a boca do ataque do Cavaco. Entretanto, se a coisa não passar, vá lendo a última bosta de Sousa Tavares, que quer ir para o Brasil, onde apanhará com um processo de plágio, mal estique um dedo. Se se sentir mesmo mal, mande um email para a Bancada do PS, a dizer que se vai suicidar, enfie na rata um tubo de encher pneus das garagens: encherá, encherá, sobe sobe balão sobe, e vai começar a ver a Terra muito pequenina, lá em baixo: dizem que quando reduzem o "zoom" ao mínimo, no "Google Earth", as únicas coisas que se vêem são a Grande Muralha da China, "Neverland" e os seus caixõezinhos de crianças desaparecidas, e as ruínas da Casa dos "Érres". Parece que foi hoje rebatizada de Almada, só a Senhora de Fátima saberá por quê...