Grandes Êxitos do "The Braganza Mothers i" - "Liga Portuguesa contra "o" Câncio"

Neste blogue praticam-se a Liberdade e o Direito de Expressão próprios das Sociedades Avançadas

O "Jumento" contemplou-nos com esta excelente foto de Fernanda Câncio e dos seus dois amores. Quanto a mim, só reconheço a cabeça da direita, porque tem o carimbo verde de "Bacharel de Coimbra"; a outra... suponho que seja a Ambição decapitada: com a queda de Sócrates, a Fernandinha não tem futuro, a não ser na profissão mais antiga, não do Mundo, mas dela...

A propósito do Concurso "As Dez Melhores Ideias para correr rapidamente com estes gajos daqui" recebi uma chuva de emails, desta vez, pouco ofensivos: parece que se gerou, em redor da necessidade de correr, com a Nossa Senhora dos Duches, do Poder, uma certa unanimidade. Fontes geralmente bem informadas dizem que é o próprio P.S. que se quer ver livre do seu cancro, ou do seu câncio, como melhor entenderem. A dúvida é saber se esta porcaria vai retrete abaixo, por causas naturais, em 2009, ou se é obrigada, contra-natura, a ir-se embora antes do tempo.

Cresce a corrente dos crentes na segunda hipótese, mas mais não posso adiantar...

O país transformou-se num pântano de propaganda: os noticiários arrancam descaradamente com a merda do Futebol, e passam logo a seguir para a merda que um dos tais assessores dos 8000 €/mês deve ter descoberto, a história das criancinhas sem mãe, das mães sem criancinha, das raptoras em fuga, da fuga das criancinhas raptadas, do estado de coma do pai que bateu na mãe, do pai preso pela filha do outro, dos hematomas da mãe do mesmo, por causa do mesmo pai da filha, etc. e merda e tal.

Tenho de dizer aqui que me estou zenitalmente borrifando para as relações sociológicas da barraca. Preferia que substituíssem os noticiários por uma espécie de barómetro, ou extensímetro, permanentes, que nos indicassem, até às milésimas, a nossa medida, hora a hora, de afastamento da Europa. Nova Iorque está cheia de contadores desses, e ninguém morre por isso.

Faltam 362 dias, 13 minutos e 12 segundos para atingirmos a Cauda da Europa dos 27, e, mal você acabou de ler isto, já não eram 12, mas 10 minutos que nos separavam da pontinha.

Eu quero é que o Sócrates e a sua reles máquina de propaganda se fodam.

 Quero que esse badameco seja rapidamente atirado aos porcos, e que este país lhes dê um coice. Não me venham com essa história do não há alternativas: sejam homenzinhos, dêem o coice primeiro, e interroguem-se, depois, sobre as alternativas. Vão chover miríades.

O "Gran Finale" é terminológico: por quê, Liga Portuguesa contra o Câncio?...

Por razões evidentes: assim como nós dizemos o Cavaco e a Cavaca, já que a outra faz de pau de cabeleira da "Miss Showers", reservamo-nos o direito de lhe chamar... "O Câncio".

Eu sei que é foneticamente obsceno, mas já vai com sorte de ser tratado aqui no masculino...